I am a rolling stone (o, en román paladino, culo de mal asiento)

 [A veces recuerdo que tengo un blog...]

Se acerca San Valentín: felicidades a todos los Valentines, Valentinas y bebedores de Ballantine's en general. 

Los escaparates de las tiendas se han llenado ya con globos chuchurríos en forma de corazón, conjuntos de ropa interior con encaje, purpurina, confeti y cosas rojas. Rojo por todas partes, como en la matanza de Texas. A tope de rojo. Viva el rojo. 

Nunca he celebrado esta fecha, porque el-amor-se-desmuestra-todos-los-días-y-no-solo-cuando-quieren-los-centros-comerciales-y-el-amor-no-está-en-este-tipo-de-celebraciones-sino-en-las-pequeñas-cosas, pero que conste que tampoco tengo nada en contra de ella. Allá cada uno con sus sentimientos, sus demostraciones y su pasión por los osos de peluche que abrazan corazones. 

En mi trabajo se ha organizado un concurso de cartas de San Valentín. Los miembros del departamento somos también los miembros del jurado, así que se supone que tenemos que leerlas y escoger una ganadora. Se ha repetido por activa y por pasiva que no se trata solo de escribir cartas siguiendo las convenciones del amor cortés, que cualquiera puede participar con una carta dirigida a un amigo, a un primo, a su dentista de confianza o a su perro.

[En resumen, que nos viene dando bastante igual quién está enamorado de quién, 

que lo único que queremos es que el alumnado escriba de una puta vez un texto más largo

que un mensaje de whatsapp, que luego vienen los exámenes y todo son llantos y crujir de dientes]

Ayer bajé a leerlas.

[Más que nada porque la fecha límite para votar era hoy por la mañana y ya sabéis, 

soy así de organizada]

Madremíadelamorhermoso.

Entre plagios sangrantes de películas, traducciones de poemas de Neruda que harían llorar al propio Google Translator y maquetaciones loquísimas a tope de purpurina, creo que nunca estuve tan cerca de sufrir un stendhalazo.

[Priometo mi voto al partido que proponga regular el uso indiscriminado de purpurina]

De verdad, una locura.

Al cabo de cinco minutos ya estaba tan empachada de tanto (intento de) poema, tanto cliché y tanto "you're my whole life" que hasta cerré los ojos un rato para reponerme de tanta intensidad. Mis compañeras, mientras, suspiraban y soltaban muchos "oy-oy-oy-oy" embelesadas. Yo pensaba en fumar, en lo que me quedaba por corregir para el día siguiente, en que me estaba molestando la bota izquierda en el dedo meñique...

Pensaba en que en ese preciso momento podía estar de vuelta en Santiago, buscando a mi Distracción de Ojos Azules y Voz de Narrador© por las calles. Pensaba en esa mañana que había pasado unos días antes pensando en si aceptar una vacante en casa o una vacante en Santiago, solo por intentar volver a verle. Pensaba en que había hecho bien quedándome en casa porque, a ver, que de viajar por Galicia adelante ya estoy cansada y que mi cuenta corriente no está para muchas tonterías. Pensaba en que por fin parecía haberme entrado algo de sentido común, escogiendo la opción más lógica y más mejor.

Pensaba, pensaba, pensaba…

Aunque no haya vuelto a tener noticias suyas desde aquella triste noche, pensaba en él, como pienso todos los putos días.  

 [Foto de calidad paupérrima que saqué disimuladamente para no tener que darles explicaciones a mis compañeras de porqué le estaba sacando fotos a las postales si supuestamente paso del día de San Valentín, que luego todo se vuelven cometarios del tipo "si es que al final, también a ti te hace ilusión"]

(*) Por si le interesa a alguien, voté como ganadora la carta de un alumno que no debió enterarse bien de la movida y le escribió a su tío para preguntarle si seguía yendo a misa los domingos. Sin “I love you”, ni purpurina, ni chorradas.

Otro día más (y ya van 12053)

[Fotografía: uno de mis fetichismos]

One more wasted digging holes
Down where the streets are paved with souls
It makes it harder to join the dots
The river gets wider in front of us

The last train will pull you through
At night the war still comes to you
It makes it harder to join the dots
The river gets wider in front of us

Baby, we're nothing but violence
Desperate, so desperate and fearless
Mess me around 'til my heart breaks
I just need to feel it

Baby, we're nothing but violence
Desperate, so desperate and fearless
Desperate and fearless
Oh, violence

[Editors, Violence]

Me desperté a las 7:20 de la mañana, porque a mis ritmos circadianos no hay nada que les mole más que boicotearme los festivos.
Sin embargo, tras media hora de vueltas y revueltas en la cama hasta sacar de su sitio las sábanas, fui capaz de volver a dormirme hasta las 10.
Me levanté y desayuné leyendo la prensa del día mientras fuera llovía como si nunca hubiera llovido antes. Me vestí y salí a comprar pasteles.

En la pastelería había una cola interminable y una maldita vieja de los cojones señora mayor empeñada en preguntar por absolutamente todos los tipos de pasteles que tenían a la venta.
Uno por uno. Tocando con el dedito en el cristal.
- Neniña, ¿y este de qué es? ¿Y está rico?

No, señora, no está rico, es mierda pura con veneno.
¿Qué tipo de pregunta es esa?

Me empapé cuando volvía a casa porque mi paraguas, después de cientos de temporales aguantando como un jabato, decidió inmolarse.
Llegada a casa, pasteles a la nevera, ducha.
Llorar un poquito.
Pijama, sofá, música.

Baby, we're nothing but violence...
Nada puede ir mal con la voz de Tom Smith de fondo.

Viene mi padre con su catarro de tomar unos vinos con los amigos.

Salgo a buscar la comida que encargué. Hoy parece que es el día nacional de las colas, y me paso casi 20 minutos en la tienda esperando, con el abrigo puesto por encima del pijama y un moño mal hecho.

Y toda la dignidad del mundo, claro.

Llegan de trabajar mi madrastra y su hija. Comemos los cuatro. Acabamos con todos los pasteles de una sentada.

Mereció la pena la espera: estaban bien buenos.

Siesta.
Paseo por la tarde, aunque llueve y ahora siempre es de noche.

Al final lo que se suponía que iba a ser un paseo vigorizante, largo y a buen ritmo,

se ha convertido en una escapada rápida hasta la tienda de gominolas más cercana.

Me he comprado unas 2000 calorías vacías.

No me arrepiento de nada.

Más música.

...desperate, so desperate and fearless...

Casa, pijama, cena ligera.
Pasar las hojas de un libro sin prestarle atención.
Llorar otro poquito.

...mess me around 'til my heart breaks...

Cama, insomnio.
Miro el reloj, sigue siendo día uno.

...I just need to feel it.

***

Feliz trigésimo tercer cumpleaños a mí. 

Mañana es otro día. 

La vida no tiene CTRL+Z

[Imagen: una de las obras maestras del gran Leandro Barea]

(Nota aclaratoria: prometo que después de esta entrada dejo de escribir en plan "intensito" una temporada)

Hace un mes de tu último whatsapp, y un mes y cinco días de aquella tarde-noche que solo sirvió para confundirme más.

Reconozco que las horas antes de quedar las pasé con el corazón en un puño y un enjambre de avispas velutinas en el estómago. Creo que nunca en mi vida había mirado tantas veces el reloj. Fui incapaz de concentrarme en nada, salvo en que quedaban tres horas para verte. Dos horas y media. Dos horas...

Un día de estos voy a mandarle una caja de algo rico e hipercalórico 

a la pobre compañera que tuvo que trabajar conmigo aquella tarde, 

porque reconozco que en esos momentos era poco matarme.

Recuerdo que pasé frío toda la tarde: fue un día extremadamente ventoso en Santiago a pesar de ser principios de septiembre y, en mi afán por demostrarle al mundo lo absurda que puedo llegar a ser, el vestido de gasa veraniega que me puse no era suficiente para lidiar con aquella ventolera cuasi siberiana.

Mis defensas se portaron y resistieron como jabatas, 

a pesar de que me tenía más que merecida una doble neumonía con tirabuzón 

por absurda e incosciente.

Salí. Te esperé. Avisaste de que llegabas tarde. Te seguí esperando.

Llegaste. 

Estabas guapísimo, de verdad.

Mentiría si dijera que no tenía ningún tipo de espectativa aquella tarde: mi cabeza había tenido muchas semanas de desempleo para divagar, para imaginar irrealidades de esas con las que paso mis días. En el peor de los casos, me dije sin escucharme, por lo menos esa noche quedaría claro si había lugar a algo más o no. Si realmente te interesaba o todo era una invención mía. Si habría un gran "Continuará" o todo acabaría con un fundido a negro como el final de Los Soprano.

A estas alturas esto ya no es un spoiler, ¿no?

Y fueron pasando las horas, y las cervezas, y los vinos. 

Y fueron pasando los temas de conversación. 

Y sacaste el tema de las relaciones amorosas, de lo difícil que es encontrar a alguien con el que ilusionarse. 

Y hablamos de relaciones pasadas, presentes y futuras. 

Y bebimos más cerveza, y más vino, a pesar de que era un jueves y el viernes tenías que entrar a trabajar a las ocho y no habíamos cenado y yo ya arrastraba un poco las erres al hablar. 

Y propusiste ir a tomar una copa.

Y al cogerte la cartera para que no pagaras tú me cogiste la mano y estuvimos así, agarrándonos las manos, como unos cinco minutos mientras la camarera nos miraba con cara de "dejaos de hostias y pagadme de una puta vez" "son doce euros, por favor".

Y me tocaste la espalda y la nuca varias veces.

Y te agarré un par de veces del brazo.

Y mientras hablábamos, nuestras manos no paraban de tocarse.

Y nuestras cabezas cada vez estaban más juntas.

Y, de repente, dijiste de irnos a casa.

Volví a oír el ruído del pub en el que estábamos y a ser consciente de la gente que nos rodeaba, del frío de aquella noche en Santiago y de la acidez que me había provocado la cerveza.

Nos despedimos, en medio de una plaza desierta, con los dos besos en las mejillas más lentos que me han dado en la vida y tu epitafio "cuando vuelvas a Santiago avisa".

Y me fui para casa con la cabeza hecha un lío.

Después de cinco pasos en direcciones opuestas, entendí que no habría un "¡Eh, espera! ¡Qué carallo, tomemos la última!"

Creo que esa noche la gente que paseaba por la calle de San Pedro 

flipó muy fuerte al ver pasar a una gorda semicongelada 

llorando sin explicación. 

Llevo un mes y cinco días dándole vueltas, y sigo sin entenderlo. Y creo que no lo entenderé nunca.

Lo único que sé es que si llego a saber que no volvería a tener contacto contigo, las cosas esa noche hubieran sido de otra manera. Te hubiera besado, no sé muy bien si con la segunda ronda de cervezas o con la primera de vinos, pero te hubiera besado. Y habría salido por fin de dudas. Porque, aún poniéndonos en el peor de los casos (que es algo que me encanta y se me da de cine), la vergüenza que me hubiera podido ocasionar tu rechazo hubiera durado menos que esta sensación que me devora desde entonces.

Recuerdo un audio tuyo de antes de las vacaciones de verano en el que decías (y cito textualmente*) "ao final sempre [...] habemos cadrar seguro, que ao final a xente atópase. Iso é así"

Hace un mes que no sé nada más de ti. Así que parece que no, que no nos vamos a encontrar.

Querida Distracción con los Ojos Azules y Voz de Narrador©, ojalá todo hubiera sido de otra forma.

Hasta siempre.

***

(Pregunta seria: ¿qué tan mala idea sería coger, copiarle el link de esta entrada y mandársela así, sin más explicaciones?)

*Qué idea más mala esta de volver a escuchar tus audios...