[Fotografía: Teruca, digna dueña de una placa]
Se adormecen días mustios en una amalgama de causas perdidas. Estíos agonizantes aguardan relevos plomizos que parecen retrasarse cuando nadie les espera. La ciudad está menos gris de lo normal.
Destellos de latón hacen señas en morse a los viandantes. Nacimientos, defunciones, vidas, obra, batallas,... pasado. Pasado. Pretérito olvidado, relegado a un pequeño rectángulo metálico que no tiene más sentido que el del óxido que lo corrompe.
No quiero ser la que nació aquí, la que murió aquí, ésa a la que el pueblo, agradecido, dedica una plaza.
Si alguna vez me ponen una placa quisiera que simplemente dijera
"En este lugar, con fecha tal, en el año cual,
Fulanita de tal fue feliz".
Y que se jodan las costureras.
9 que agora xa o saben:
Qué buena placa! Sería la mejor sin duda...
Un beso.
y que se jodan!
Pues a ser feliz se ha dicho...o a intentarlo al menos!
Un beso
Fondas palabras.
Déixasme que che copie o epitafio?. Xa o tiña pensado, pero o que non se vocaliza non existe.
Bicos vivos
(tanta festa acabou con vos. Días mustios e plomizos escritos en morse...)
Si, fue feliz... y comió perdices...
Saludos y un abrazo.
Querida Xanela, no se me ocurre nada mejor que conmemorar que un intenso lapso de felicidad. ¿Cuántas placas crees que dejaríamos en el transcurso de nuestra vida?
Como siempre, un abrazo desde el Mediterráneo!
gustame...
Fulanita de tal fue feliz, no pierdo la esperanza de que esa placa un dia tenga mi nombre*
besosdulces*
Di que sí, que "se jodan"... Es decir, que con una sencilla placa que recuerde parte de una felicidad pasada, es suficiente.
Siempre hermoso todo lo que escribes, Xanela.
Un beso.
Las costureras tienen ese algo que irrita, ¿Será la paciencia? ¿Será ese interes por aceptar la vida tal como es?
¡Bah!, puro latón.
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